Dienstag, 29. Januar 2013
Samstag, 19. Januar 2013
Traum
Weit draußen im Meer, Kristallklares umspült die Knie, stehen wir und sehen auf die weit entfernten grünbedeckten tropischen Berge. Da sagst du, dass du seit einem Jahr schwanger bist und entblößt einen riesigen bleichen Bauch. Das viel zu große Kind streckt seinen Kopf, als ob es plant hinaus zu platzen. Die dünne Haut spannt wie altes, poröses Papier – beginnt aufzureißen – da hebst du das Kind unbeschwert ins Jetzt.
Weiß, sonnenfremd mit gelber Schicht bestrichen liegt es in meinem Arm. Die Schnur nebst uns gespannt.
Weiß, sonnenfremd mit gelber Schicht bestrichen liegt es in meinem Arm. Die Schnur nebst uns gespannt.
Mittwoch, 9. Januar 2013
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